Extractos de Estupidez

Extracto Primero:

“Guayaquil Declara Persona No Grata al Presidente Rafael Correa Delgado”

Con estas palabras: ¿Se ha insultado a alguien? ¿Se ha incitado al separatismo, se ha ofendido a alguna institución pública, a la fuerza pública, a la Bandera, al Escudo o al Himno a la Patria?

¿El derecho a la libre expresión no ampara a quienes se expresaron así?
Orden de prisión preventiva por 30 días a los autores de los carteles que aparecieron en Guayaquil rezando dichas palabras.

Eso es lo que se ha dictaminado.

Pagaría por escuchar la opinión de alguno de esos progres izquierdositos que profesan los supuestos derechos humanos. ¿Qué diría el pedante (Unamuno dixit) del Xavier Flores?

Extracto Segundo:

¡Y arrancó el partido!

Inusual, pero el marcador antes de empezar es de 2 a 0, a favor de los “culos rotos”. El equipo de los “normales” deben, desde hoy, acostumbrarse a las prebendas y ventajas que esta moderna sociedad de “derechos” ofrece a las minorías.

Una estupidez mas, cortesía de nuestros comedidos y agenciosos esbirros del gobierno, y sus buenos oficios, que se acogen a las poses de sendos progres izquierdositos de los derechos humanos que defienden la “igualdad” ante la ley, expresamente dispuesta en el bodrio aquel al que llaman constitución. ¿A quién le importa si es justo o no, que por el simple hecho de preferir pinga cuando ya se tiene una, o por carecer de una, se otorguen ventajas y beneficios por encima del resto de mortales? Supongo que pedantes (Unamuno dixit) como el Xavier Flores están totalmente de acuerdo con esta medida.

Como siempre, una vez mas, se ha hecho alarde de la infinita estupidez ecuatoriana. Por querer reivindicar y hasta resarcir a las minorías, se termina mas bien favoreciéndolas en detrimento de las mayorías.

Es obvio que estos sabios de los derechos humanos no entienden de igualdad ante la ley.

La Estupidez en 2 Actos

Acto I

(1) ¡Elévate man, elévate!
(2) No puedo chucha. ¿Qué no ves que a esta huevada le falta el aire?
(1) ¿Cómo que a esto le falta el aire, man? ¿No estamos acaso volando en el aire?
(2) Si, tonto gil, pero igual, se nos está ahogando el adefesio este.
(1) Pero si "mi general" dijo que es nuevecito.
(2) ¡Simón! Eso dijo "mi general", pero los indios esos, lo diseñaron para volar a 10 mil pies.
(1) ¿Así? ¿Pero cómo? ¡Si solo estamos a unos de 3 mil pies!
(2) ¡Si serás shunsho! Tres circunvoluciones cerebrales menos y serías como "mi general"
(1) [¿Qué me habrá querido decir este huevas?]
(1) ¿Ya ves? Eso pasa por no haber lloriqueado por la mala educación que te dieron en el instituto. Verás, estamos volando a un pite más de 3 mil pies desde el nivel del suelo, pero Quito se encuentra a mas de 8 mil pies de altura.
(1) ¿Y eso qué?
Recordando las sabias palabras de un verdadero patriota:
(2) ¡Por idiotas como tú es que los ecuatorianos tenemos mala reputación! Esta pendejada solo funciona por debajo de los 10 mil pies… pero por sobre el nivel del mar. Nosotros ya nos mandamos mil mas de lo que debíamos. Si seré gil yo también, que te hago caso, y me entusiasmo con las piruetas.
(1) ¡Ele mierda! Y yo que creí que andábamos bien altivos y soberanos.
(1) y (2) ¡Ay Diosito nos estrellamos!

¡Pummmm!

Y mientras esta discusión ocurría a una velocidad impresionante, el helicóptero indio se desplomaba implacable y aparatosamente al pavimento, opacando así el jolgorio de los milicos, y el júbilo de "mi general".

Acto II

Cuenta la leyenda que el ropavejero era un sujeto harapiento, sucio, cuyo hedor se percibía a 3 cuadras de distancia. Recorría los barros de la ciudad recogiendo chatarras, cachivaches, chucherías y objetos desechados por la gente. Individuo huraño, necio, terco, alevoso, refunfuñaba y se enredaba en absurdas discusiones con los transeúntes. Era un individuo incapaz de aceptar consejo alguno aunque fuese para su propio beneficio. A pesar de verse, cada día, a si mismo como un pordiosero, jamás puso en práctica lo que otros le hubiesen podido recomendar para su propio beneficio. Prefirió siempre la compañía de otros pelafustanes que se comportaban como una jorga de bravucones cuando tenían la oportunidad de juntarse. Pese a ello, este enajenado mental aceptaba de muy buen talante cualquier porquería que proviniese de alguno de sus pelmazos amigotes. El fin del día, todo lo que estos sujetos generosamente le regalaban, resultaba ser la porquería mas grande, algo inútil y que mas bien terminaba siendo un incómodo estorbo, en ocasiones difíciles de deshacerse.

Uno de los amigotes de este ropavejero, era un energúmeno grandulón con facha de primate sobreamamantado con leche de paquidermo. Robaba a su gente, para luego dárselas de magnánimo, repartiéndo lo usurpado, a sus compinches. Entre las cosas que este grotesco mico acromegálico había robado, pero que ya no le servían, estaba una colección de vejestorios voladores, de entre los cuales resaltaba una flotilla de viejas motocicletas. Un día, decidió regalar esas chatarras a su amigo el ropavejero y toda su familia.

La gente de los barrios, con las mejores intenciones, le sugirió que no las aceptara, pues le iban a causar más de un dolor de cabeza. Dicho y hecho. Uno de sus hijos se encaramó en una de esos vetustos aparatos y se estrelló en la esquina siguiente, llevándose consigo a un par de ancianas que caminaban por el lugar.

El presidente de los ecuatorianos (¡de algunos!) decidió aceptar sin reparos unos avioncitos de guerra hechos de remaches, parches y piezas recicladas que tan generosamente nos regaló el comandante-compañero de la espada de Bolívar. Dijo que la vida útil de esos aparatos era de unos 5 años, y que nos iban a servir para que los milicos que vuelan helicópteros indios, practiquen un poco, y así no los estrellen en los actos castrenses.

Resulta ser que para poder volar esos cacharros supersónicos, el piloto tiene que abrir la escotilla, sacar la cabeza, y mirar por dónde anda, para saber si ya está cerca de su destino. Los aviones esos no arrancan sin que antes se de vueltas a una manivela que se ubica justo por debajo de las turbinas. A veces necesitan que los empujen en una bajada para que puedan arrancar. Como tienen sistemas de radar, el copiloto tiene que bajarse a preguntar a quien se encuentre por el camino, para asegurarse de que se está en la dirección correcta. Según se dice, el piloto debe asegurarse de que lleven un galoncito de agua, no vaya a ser que se les recaliente el radiador o se les sople el empaque.

La última vez que se les vio a esos mamotretos semi voladores, los remolcaba, (en Panamá) una de las winchas gratuitas que anda promocionando el muy ilustre municipio de Quito, gracias a los comedidos oficios de su revolucionario burgomaestre.

Tal parece, ya le encontraron remplazo al viejo y oxidado avión que ornamenta el parque de La Carolina. Creo que es una gestión de embellecimiento digna de todo encomio. En lugar de uno, ahora tendremos 5 esqueletos de hoja lata adornando el paisaje, para el deleite de todos los quiteños. De pronto, y hasta mandan a uno de esas latas, a manera de donación, para que sea ubicada por decreto ejecutivo, en el malecón 2000, otrora malecón Simón Bolivar, hoy por hoy, malecón León Febres Cordero Ribadeneyra.

¡Cómo me divierte esta revolución! (Y los payasos que la animan)


PD/ ¿Cuánto nos costará a los ecuatorianos procesar toda esa basura?

Bukowski y Xavier Flores

El pedante (Unamuno dixit) del Xavier Flores, en respuesta a uno de mis opiniones, me contesta en la cajita de comentarios de su blog: "KM, coincido en una cosa contigo: tus opiniones (me) son irrelevantes (tanto más lo son porque hablan mucho más del emisor del mensaje que de aquel a quien éste se dirige). Sin embargo, no tengo interés en hacerle publicidad a tu alarde de adjetivos insultantes. Recuerdo que tenías una bitácora en la que exhibías una quejica tristeza por una mujer: publícalo allí, si es que todavía la tienes. Dudo, eso sí, que publicarlo te sirva al propósito de hacerla volver. Después de todo, el olvido le viene muy bien a tu irrelevancia." (sic)

A parte de lo que Unamuno piensa de Xaflag, yo creo que su arrogancia y vanidad le impiden publicar lo que otros le dicen. Sus palabras en dicha cajita de comentarios, son en respuesta a un comentario que le hice, y que por pusilánime actitud, prefirió no publicar, cual buen hijo putativo de la revolución ciudadana, dando fe de esa gran "coherencia" entre sus prédicas de libertad de expresión y sus actos. Del dicho al hecho, siempre hay mucho trecho, y no cabe duda, Flores lo confirma.

De cualquier modo, la intención de esta entrada no es precisamente abundar en lo atrabiliario que es Xavier Flores, sino en utilizar, irónicamente, a uno de sus bien amados autores, para contrastar la pequeñez y vacío de alma que lo aquejan, (en caso de que el ateo de marras tenga una) y lo que Bukowski escribía con similar "quéjica tristeza por una mujer" y la irrelevancia del poeta, por haber escrito algo parecido a lo mío, en sus obras.

Yo creo que el que padece de un síndrome de irrelevancia es Flores, pues tiene una seria necesidad de que otros sepan de él. El anonimato sería una lápida a su insignificancia. (Y aún así, le doy bola a este intelectual)

Y sin mas revuelo, comparto aquí uno de los poemas de Bukowski, dirigidos a esa mujer amada, jamas amada, haciendo que las palabras de nuestro iluminado e ilustre ateo abogado se desvaloren por su propia sazón.

An Almost Made Up Poem

I see you drinking at a fountain with tiny
blue hands, no, your hands are not tiny
they are small, and the fountain is in France
where you wrote me that last letter and
I answered and never heard from you again.
you used to write insane poems about
ANGELS AND GOD, all in upper case, and you
knew famous artists and most of them
were your lovers, and I wrote back, it’ all right,
go ahead, enter their lives, I’ not jealous
because we’ never met. we got close once in
New Orleans, one half block, but never met, never
touched. so you went with the famous and wrote
about the famous, and, of course, what you found out
is that the famous are worried about
their fame –– not the beautiful young girl in bed
with them, who gives them that, and then awakens
in the morning to write upper case poems about
ANGELS AND GOD. we know God is dead, they’ told
us, but listening to you I wasn’ sure. maybe
it was the upper case. you were one of the
best female poets and I told the publishers,
editors, “ her, print her, she’ mad but she’
magic. there’ no lie in her fire.” I loved you
like a man loves a woman he never touches, only
writes to, keeps little photographs of. I would have
loved you more if I had sat in a small room rolling a
cigarette and listened to you piss in the bathroom,
but that didn’ happen. your letters got sadder.
your lovers betrayed you. kid, I wrote back, all
lovers betray. it didn’ help. you said
you had a crying bench and it was by a bridge and
the bridge was over a river and you sat on the crying
bench every night and wept for the lovers who had
hurt and forgotten you. I wrote back but never
heard again. a friend wrote me of your suicide
3 or 4 months after it happened. if I had met you
I would probably have been unfair to you or you
to me. it was best like this.

Charles Bukowski

Me pregunto:

¿Cuál es la filosofía de Mafalda: socialista, neoliberal, capitalista o comunista?

¿Y Quino?